是一只球
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他永远都只在暗无天日的角落里，传达着最隐晦的爱意。烛火烧的正旺，稀疏的声音里只能听见一串蜡油声，细微的声音却因在寂静的屋子里生生的惊得她一抖。她紧紧的攥着白玉小刀，她的眼神比刀刃还凉，平躺在榻上的男人伸手重重地卸下她手中的刀刃。那是延安十三年，上元节前夜。白日里下过大雪，地上厚厚积着一层雪色。他的眼神极重：“我与你的将来，便都在你手中的刀刃上了，容不得丝毫差错。”她手握玉刃又重了几分，
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